Ahora que ha pasado, por aquella costumbre humana de no apreciar lo que tenemos, es cuando más la respeto y la valoro. Quizá sean esos enseres melancólicos que abundan a uno cuando se acuerda de esas jornadas entre amigos, de esas faenas perrunas o de esas broncas, que nunca faltan, cuando voy de caza acompañado por mi padre… porque aunque sea la persona que más me enerva cuando llevo la tizona a cuestas, también es la persona que más me sabe entender y que más estacazos se lleva sin tener porqué.

No es el sector cinegético el más allegado a los cambios. Aunque llegan, siempre suelen ser tardíos y a veces, aunque se sabe que la cosa tiene que estallar por algún lado, no se hace por cambiar nada, llevándose, en consecuencia, las estimadas bofetadas. Hablo de la desdichada crisis.

Desde 2007 los profesionales del sector cinegético llevaban viéndole las orejas al lobo, cada año la cosa iba un poquito a peor, pero todavía se las arreglaban para sobrevivir holgadamente. Ha sido este año cuando ha tocado lamerse las heridas, sacar los dientes por un peazo de pan y arrodillarse ante Dios para conseguir afrontar el ejercicio fiscal…

Monterías suspendidas, armadas colocadas a puestos salteados, calendarios de ojeos vacíos… Lamentaciones por aquí y por allá, pero en verdad, todo va genial. Si no pregunten, a ver cuántos son capaces de reconocerles que ha sido un año lamentable. A veces pienso que los cazadores vivimos en los mundos de Yupi, pero después, me sumerjo en ellos y dejo de mirar atrás.

Más que cazadores, eran víctimas de la caza, ese tipo de caza que permitía llevarte un trozo de carne a la boca y que aportaba unos nutrientes que permitían el desarrollo de las familias. Eran depredadores naturales que conocían las artimañas de la caza mejor que a sí mismos, observando y no dejándose observar, escuchando y no dejándose escuchar.

Sujetos que veían a las rapaces como arpías y a los linces como el mayor de sus enemigos. Cazadores que no sabían de cotos privados ni de vedas, sabían que había una caza, la que practicaban los señoritos y la otra, la que practicaban los demás…

Leyendo a D. Miguel F. Soler en su artículo “Errores comunes cazando perdices al salto”, deja caer pulcramente que el peor enemigo que puede tener la perdiz es el cazador, ese  que tanto las cuida y las mima, que las da de comer rico grano y se preocupa de que siempre tengan agua limpia y sin parásitos.

Ese que se empeña en tirarlas cada vez más lejos y en trabajarlas menos, en cerrar chokes y en probar suerte. Sepamos trabajar la caza como sabían los antiguos, tiremos de pata y cuando nos hayamos ganado al animal con nuestro esfuerzo, entonces, ejecutemos.

Acertado está el autor cuando dice que muchas de esas perdices lejanas morirán sin ser cobradas… Dejemos, una vez más, cumplir a los animales, aunque muchos no lo crean, es un punto a tener en cuenta dentro de la gestión.

Fuente fotográfica: Google

La tarde dio para poco más que la cansina conducción por autopista y cuatro llamadas telefónicas, pero la noche se alargo hasta altas horas de la madrugada viendo fotos, vídeos y recordando anécdotas. Habíamos decidido quedarnos a dormir en la finca de Jesús con el fin de llegar pronto al cazadero y cuando nos quisimos dar cuenta estábamos conduciendo con dos horas de sueño. La mañana fue intensa con un continuo vaivén de agachadizas y codornices entre los campos de regadío que tanto me recordaban a los vídeos de Vicente Amat de los que me he nutrido durante años, si bien es cierto que las primeras sedentarias tardaron en llegar tanto como dos horas. Fugazmente, regresamos a la finca de Jesús para comer y fraguar la jornada de tarde que acabó pasado por agua tras un acecho a las acuáticas. El domingo volvía a las andadas, acompañando a Jesús como morralero. Jornada de disfrute de los perros, como buenos aficionados a los podencos andaluces y con las damas de rojo como objetivo.

A Jesús todavía le quedó cuerda para salir por la tarde con su padre, yo, en cambio, tuve que poner pies en polvorosa ya que al día siguiente el gallo cantaba a las cinco y me quedaban algunos centenares de kilómetros por recorrer.

En la mente, jornadas para recordar y un agradecimiento eterno para esa humilde familia que me abrió las puertas de su hogar y me acogió en su lecho como parte de ella. Entretanto haya amistad y compañerismo entre aficionados, la verdadera esencia de la caza se seguirá prorrogando durante las décadas.

Fuente: Mi diario de caza en Cazaworld

Me empuñé las botas, me despijamé y me calcé la ropa que me vestiría la mañana siguiente. Me coloqué la canana, a esas horas ya preparada con los cartuchos que no gastaría y me sobrepuse el morral. El anhelo de esas mañanas frías en las que el campo se deja helar y a medida que el sol va saliendo, la jornada se vuelve más agradable me invadió por dentro, tras una vehemente espera.

Con mi querido Nerón a cuestas y con mi amigo Meteoro como compañero e instructor de la jornada, pasamos la mañana de caza con más pena que gloria. El aire nos acompañó durante toda la jornada y aunque refrescó respecto a los días anteriores, los perros acusaron su primer día de la temporada. Con el optimismo que me caracteriza para la caza y no para otras facetas del sendero biográfico, regresé a casa con una sonrisa de oreja a oreja por las dos o tres faenas que realizó el perrillo y con el come-come de no haber premiado el trabajo que realizó el animal en un terreno para expertos y con la corta edad de cinco meses. 

La mañana más gloriosa en lo que llevamos de temporada se iba a culminar el jueves-trece. Con la recova que luce José Mariscal y con Nerón, pasamos una de las mejores y más satisfactorias jornadas de caza que recuerdo. Sin dejar de vivir un momento de tensión fue mañana de conejos aunque faisanes, palomas torcaces e incluso un borrego tuvieron sus momentos de gloria. Nerón volvió a hacer de las suyas, levantado y cobrando el conejo hasta la mano que José, con un magnífico disparó abatió. A la una del mediodía las piernas empezaron a abandonarnos y los más de treinta grados habían ganado la batalla, era hora de retirarnos.

El pasado fin de semana, tal y cómo estaba el panorama, decidí dejar el fierro en casa y dedicarme entera y exclusivamente al cachorro, que con cinco meses, todavía tiene mucho que dar de sí. Una sesión larga y variada, con grandes faenas por partes de Nerón y con las damas de rojo como objetivo.

Los comienzos de la temporada… Sin duda están marcados por Nerón y por su avance en las pocas salidas que tiene. ¡Qué satisfecho me tiene! No quepo en mi pellejo.

Fuente: Mi diario de caza en Cazaworld

El Nomadismo, a través de las migraciones para cazar, pescar o recolectar, permitió que el ser humano se extendiese por todo el planeta. Con la aparición de la agricultura y la ganadería, el ser humano se fue concentrado en una región concreta, surgiendo así las primeras ciudades y produciéndose un gran aumento demográfico.

El resquicio cazador se trasmitió a lo largo del tiempo y a día de hoy quedamos unos pocos bastantes supervivientes que disfrutamos de aquello que llevamos en los genes, de lo que nos hace profundamente humanos, la caza.

Ese resquicio cazador, a través de una extraña mutación, ha ocasionado que en el siglo XXI todavía existan nómadas que ni cazan, ni pescan, ni recolectan. Hablo de aquellos que van de aquí a allá arrendando fincas de caza, exterminándolas para, al año siguiente, dar la patada e irse en busca de otra.

Está claro que esas personas no gastan moralidad y mucho menos han sido educadas en materia cinegética, pero también está claro que dañan la imagen del colectivo e indignan a los que forman parte de ella.

Los que gozamos de buen plomeo sabemos que estamos inmersos  en una revolución cinegética, no tan importante como la agrícola, ni mucho menos, pero desde hace varias décadas la gestión se está convirtiendo en un punto primordial y dentro de unos años, lo no gestionado pasará a formar parte de la historia.

Mientras tendremos que sufrir a los defensores del…  Fuma, jode y bebe que la vida es breve.

-Eso es porque tienes la sangre muy dulce, hijo.

Tantos años siendo víctimas de las creencias populares y vienen ahora unos entomólogos de pacotilla a tirarnos por tierras nuestras más que probadas teorías sobre la dulzura de la sangre y los mosquitos.

Según afirman los científicos que han realizado el estudio, los mosquitos eligen a sus presas según la cantidad de dióxido de carbono que estas emitan; siendo en personas adultas mayor que en niños, y dependiendo en gran medida de la dieta y ejercicio físico que realice cada uno en su vida cotidiana.

Noticia: El dióxido de carbono de la respiración es lo que atrae a los mosquitos

Algunas víctimas de estos sanguinarios insectos, como un servidor, descubrimos hace tiempo a través de la red, que el dióxido de carbono que se desprende de la disolución de agua, azúcar y levadura podría ser nuestro aliado.  Para los que no conozcan el invento…

Parece ser que si uno no sabe autorenovarse, no tiene valor alguno, y al cabo de los años, se hundirá en la mayor de las miserias. Y no estoy hablando de grandes fortunas, de inmensos capitales privados o del potencial, tan de moda, de los jeques árabes. Con hacer alusión a la plebe, a las masas, al pueblo llano, sobra.

Cómo un gran inepto, el año pasado observé como el agricultor de un latifundio cercano a mi residencia, daba sepultura a las poblaciones de perdiz roja que a lo largo de los años se habían mantenido en la zona.  Éste, tras completar varios cuadernos con complejos algoritmos, decidió, por la buena de Dios, no sembrar y arar la tierra constantemente. 

Tanto la reina de la caza menor, como los demás enseres del territorio, se vieron desplazados a los cuatro linderos infértiles que este agricultor responsable decidió respetar.

Los que asiduamente visitamos la zona, barruntábamos lo que iba a pasar, nada más lejos de la realidad. Las poblaciones se habían reducido en un porcentaje de masacre. La temporada de caza llegó, y como la sabía no engaña, mostró los resultados que, ni más ni menos, debía mostrar.

Como buen ser humano que entra en el grupo de los ineptos, volví a pensar que las poblaciones de perdiz mermarían también esta temporada. Las frondosas lluvias caídas en lo que parecía mala época, habrían acabado con muchas polladas.

Pero… ¿Qué nos creíamos? Las perdices también forman parte de la cúpula capitalista. ¡Si señor,  también saben autorenovarse! A manos de un moderno John Deere, de esos que visten hasta aire acondicionado, han decidido dar un paso al frente y autorenovarse.

Lo que por estas fechas el año pasado era un enorme secarral arado, ahora mismo es un campo lleno de rastrojeras, de lindazos fértiles y de hermosos y sanos perdigones.

Nos creemos los reyes del mambo, pero la sabía sigue dándonos lecciones…

Un día de descaste de conejos que pasará a la historia por el egoísmo y el afán de cosechar de unos, y por las ganas de pasear la escopeta de otros

Cómo no dice el refrán: Cuánto más conozco a los cazadores, más quiero a mi perro.

Veréis, la puesta se había realizado en el único lugar posible para su supervivencia en dicho terreno, y eso, en absoluto, aseguraba que no cayesen en manos de cualquier depredador, tanto natural como urbanita, que hacen presencia diariamente en dicho lugar.

Por la izquierda, lindaba con un camino, por la derecha con la tierra arada recientemente y, lindando frontalmente, con la arena vertida por los camiones estos días atrás.

Ayer había quedado temprano con él, y decidimos ir a ver el nido, tras las grandes tormentas y las lluvias torrenciales, barajábamos dos opciones, o la pollada no había salido adelante o ya estarían devorando hormigas por el lindazo de malas hierbas.

Al llegar, sonó un pequeño ruido en señal de huida, dejándose ver para focalizar nuestra atención lejos del nido. Tras los cardos secos, varios huevos eclosionados, pollos y huevos todavía enteros. Dos fotos rapidísimas y en menos de 30 segundos habíamos salido del lugar… Ya habíamos molestado suficiente.

El futuro de esos pollos es incierto, pero una vez fuera del cascarón, posibilidades de sobrevivir tienen…

Cada año el porcentaje de cotos que no han incorporado sangre de granja en sus canteras disminuye, la pureza de la perdiz cae en picado y de las poblaciones, es casi mejor no hablar.

Esta primavera parecía prometedora, pero como todos los años, las esperanzas se desvanecen. El mes de junio se ha declarado en guerra con las perdices, bombardeando con agua y tormentas. La primera pollada, en general se ha ido al traste, la salvación de esta temporada serán las segundas polladas, con el verde pasto que por estas fechas todavía decora el campo, queda alguna esperanza. 

No sé qué salvación tendrá nuestra reinona, hasta ahora el interés agrario y cinegético han marcado un antes y un después en su camino. El camino que marca su futuro es pedregoso… ¿Sabremos allanarlo?